Contavam as sereias que na tempestade dos seus olhos

os barcos adormeciam tontos, cansados das marés;

que os seus beijos sabiam a mar e que na sua pele crestada

pelo sol havia a cintilância das ondas ao meio-dia;

que os seus ombros lembravam promontórios e que neles

as mulheres deixavam naufragar as mãos e os lábios;

que uma noite tocara a lua com os seus dedos-mastros

e ouvira uma voz dentro de si, vinda de muito longe;

que era hábil com as redes, como com as palavras.

Alguém veio pedir-lhe que abandonasse os peixes

pelos homens. Em troca, receberia

um templo eterno, uma chave, o privilégio de decidir

todos os lugares da chuva, um nome novo

para poder negar o que vira antes.

Maria do Rosário Pedreira

Existiria a verdade

Verdade que ninguém vê

Se todos fossem no mundo iguais a você

Tom Jobim

Como não podemos mudar a realidade, deixe-nos mudar os olhos com os quais vemos.

 Nikos Kazantzakis

Dancemos de mil maneiras,

E digam que a nossa arte... é livre,

E gaia... a nossa ciência!

Nietzsche

O que mais me comove , em música, são essas notas soltas – pobres notas únicas – que do teclado arranca o afinador de pianos.

Mário Quintana

"Minha alma é um carrossel vazio no crepúsculo..."

Pablo Neruda, Poema Mi alma

Podia ser ela mesma, quando estava só. E era isto que precisava fazer com frequência: pensar. Bem, nem mesmo pensar. Ficar em silêncio; ficar sozinha. E toda a existência, toda a atividade, com tudo que possuem de expansivo, brilhante, vibrante, vocal, se evaporavam. Então podia, com uma certa solenidade, retrair-se em si mesma, no âmago pontiagudo da escuridão, algo invisível para os outros.

Virginia Woolf. Ao Farol; tradução de Luiza Lobo. Ediouro, pág. 67.

Poemas, pobres poemas

Que o vento

Mistura, confunde e dispersa o ar

Nem na estrela do céu nem na estrela do mar

Foi este o fim da criação!

Mas, então, 

Que urde eternamente a trama e tão velhos sonhos?

quem faz  - em mim – esta interrogação?

Mário Quintana

E foi naquela idade…

  A poesia chegou em busca de mim.

Não sei, não sei de onde veio,

Do Inverno ou de um rio.

Não sei como ou quando,

Não, não eram vozes,

Não eram palavras, nem silêncio,

Mas chamaram-me de uma rua,

Dos ramos da noite abruptamente,

Por entre fogos violentos

Ou regressando só,

Ali estava eu sem rosto

E ela tocou-me.

 Pablo Neruda

afogar-se

às vezes é morrer

em líquidas palavras

que nunca dizemos.

Silvia Chueire

"Chegam aromas de amanhã em mim."

Manoel de Barros 

O poema

Essa estranha máscara

Mais verdadeira do que a própria face...

Mário Quintana

Mentira?

A mentira é uma verdade que se esqueceu de acontecer.

Mário Quintana

Chamais vós alma ao que tão frouxamente

vibra em vós? O que, como o soar dos cascavéis loucos,

pede aplauso e corteja dignidades

e finalmente, pobre, morre uma morte pobre