Todo dia arranco 

o véu do rosto 

A roupa de baixo, 

a pele das coisas 

Olho os cantos 

e varro os quartos 

Morro um pouco 

e enterro pedaços

Viviane Mosé

 

Gosto de andar nas ruas e comprar coisas

Que vão se arrumando em torno de mim.

Tenho muitas coisas, quero dizer, tenho muitas camadas.

Uma camada de livros, outra de sapatos.

Tem a camada de plantas. E toalhas de rosto.

Tenho camadas de cosméticos e de adereços.

Uma camada de nomes e de coisas que vejo.

Tudo ordenado ao meu redor. Em forma de corpo.

Um corpo que me sustenta quando o meu próprio me falta.

Cadeiras são meus ossos. Sapatos são meus braços.

Torneiras em meus poros. Paredes como roupas de inverno.

(Quando toca música em minha casa sai do umbigo)

Descanso recostada nas paredes da casa

Que me guardam como um abraço.

Me abraço quando me derramo na sala.

E na cozinha. Em geral adormeço no quarto.

Tudo em minha casa tem existência.

Todas as coisas significo.

Com os olhos. Ou com as mãos.

Minha casa tem silêncios

Que às vezes ouço. Em meu corpo

Tem silêncios maiores ainda.

Que às vezes ouço. E faço poemas.

Faço poemas dos silêncios que ouço.

Viviane Mosé, in: Desato

Gente é mais ou menos como rio:

Tem os que gostam de perigo e se lançam de grandes alturas

Tem os de muitos braços que atiram pra todos os lados

Tem os de muitos redemoinhos que comem bois e gente

Tem os que gostam demais de si e viram lago

Tem os que só sabem correr parados

São os empoçados os pantaneiros os alagados

Tem os que transam com a terra formando ilhas

O fundo de alguns é de pedra. Tem os de peixes coloridos

Outros têm água clarinha. E tem gente córrego seco

E tem gente riacho escuro. Alguns a terra engole vivos

E tem até rio que corre pra trás...

Viviane Mosé

Acho que o ofício de ser gente me excessiva.

Pessoas são pessoas o tempo todo demais.

Ser gente me excessiva.

Gente me excessiva.

E me falta.

Viviane Mosé